想念牢刷的第二十一天

我的刷新键是香火，屏幕是供奉“牢刷”的冰冷神龛。

他在数据的暗房里显影，又被算法的橡皮擦一点点抹白。我每一次下滑，都是在替他重演一遍消失的过程。

这不再是浏览，是一场肃穆的陪葬。

我看着他的言辞被拆成零件，变成这条街上整齐划一的仿品。指腹下的玻璃尚有余温，可他的频率已被永久冷藏。

我还在刷，像个守夜人，用这唯一的仪式感，对抗那片正在吞噬一切的电子虚无。